Hiver.
Il n’y a plus une feuille aux arbres. Les prés sont morts, grisâtres et tristes. La terre est durcie
par la gelée. Les herbes folles et les grands chardons desséchés
sont blancs de givre. Le long des rives, dans les petits creux où l’eau ne fait plus de vagues, la
glace est prise. En haut des rochers, les squelettes noircis des grands chênes se dressent
immobiles sur le ciel.
De blancs flocons de neige commencent à voltiger comme du duvet. Une légère couche de
blancheur s’étend sur le sol.
d’après E. Le Roy
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